Un sueño interminable (Benita Cuellar)

Tengo un sueño que duerme sobre el cobertizo revuelto de mi cabeza/

un sueño sin formas ni palabras que desnudan mi verdad/

un sueño que peligra morirse congelado en los fríos márgenes de la duda insistente/

sin siquiera sollozar.

Tengo un sueño que se aplana cuando calla, y estalla cuando resbala al precipicio de

mis pensamientos, sin arneses / que ni sostienen la soledad

Un sueño que juega a la calesita sin animales y gira sin marearse/ colgado de

cielos sin nubes que rebotan oscuridad.

Tengo un sueño con vuelos nocturnos sin pájaros que anuncien el cambio de estación/

que se pierde sin rumbos precisos donde tender la ilusión.

Un sueño que crece al latido del reloj de arena/ marcando la pausa y

hasta el contratiempo sin razón.

Uno que se mezcla en distintos tiempos verbales/ es, fue, será/

Pasado, presente, futuro, ¿Cuál?

Un sueño que vuelve al pasado y se refleja en las gotas de su halo lleno de recuerdos/

un sueño que mira el presente refugiado en las márgenes de los días por llegar/ un sueño

presente sin pasos marcados al andar.

Tengo un sueño que se hace un nudo en su origen/ se desata luego y concluye en ataduras

interminables, imposibles de borrar.

Un sueño sin tamaños ni medidas/ sin sabores ni olores ni colores/ sin imágenes ni

imaginaciones, que velar. Un sueño que se funde sin pensarlo en brisas del viento que van a

terminar al mar

“Una cosa trae la otra” ( Liliana Chavez )

Del dulce de leche al teatro (fragmento)
Cuando era niña, en mi familia, como en otras tantas de aquella época, cuando el padre cobraba el sueldo era algo así como un día de fiesta. Al menos lo era para nosotros en la inocencia de no saber que a lo mejor el dinero no les alcanzaba para todos los gastos y que cobrar, para ellos, era más un dolor de cabeza que otra cosa. Al margen de eso, nada se comparaba con ir a Casa Cortizo con mi madre (hoy todavía está el negocio en Deán Funes) y dejar la lista con “el pedido”, que no era otra cosa que las provisiones para el mes que ella estiraría a más no poder. Por la tarde, llegaba la chata trayendo la mercadería y los ojos se iluminaban con sólo poner ayudar a colocar todo sobre la mesa: piezas enteras de queso, mortadela, salame, los recordados cajoncitos con dulce de batata o membrillo que después empezaron a venir en latas, la manteca suelta que se compraba de a kilo, las mermeladas, la miel que no faltaba. Ese dulce de leche en una caja redonda de cartón, delicioso, incomparable y esperen...denme un recreo, necesito pensar en eso un minuto e imaginarme raspando la cuchara contra las paredes laterales de la caja, tratando de quedarme con el último dulzor. 
Y ustedes dirán, y a qué viene este tema y bueno, para mí la cosa está ubicada en un punto sustancial: “lo que se enseña y lo que aprende un niño en sus años de infancia, difícilmente pueda olvidarlo” Así como le sucederá con los valores, y con los hábitos, en lo que últimamente hago tanto hincapié.

"Plan para cuando te vas o venis" + "Escritos" (Carina Voltarel)

"PLAN PARA CUANDO TE VAS O VENIS"

"Escritos"

"El Camino de los iguales" - Alejandro Castellani

Cuando todo era todo

Las pasiones absolutas,

Las noches de discusión interminables,

Los amores para siempre.

Había un futuro palpable,

Construido de una suma perfecta,

En el camino de los iguales.

Ahora que todo es demasiado,

La pasión es tolerante, las noches tienen horario,

Los amores limitados,

Hay un presente palmario

Perdido en la resta psicológica

En el camino de los desiguales.

Hoy que decretaron banca rota

De bienes y de mentes,

Que olvidaron los sacrificios de generaciones

De autodidactas e intelectuales,

Que nos sigan negando,

Entre gallos y medianoche.

Hoy es tiempo de declarar la hora

Para que todo vuelva a todos,

Para que las pasiones florezcan,

Las noches vislumbren sueños,

El amor sea compañía,

Resurjan las metas para la aurora

Y entrelacen los puentes

En el camino de los iguales.

"Doña Disparate y Bambuco": Homenaje a María Elena Walsh. (Colegio Sta Teresa - Córdoba)

“jardín posible” (Andrea Molas - texto y fotografía)

he respirado

he sorbido humedades

he lanzado pequeñas líneas

como un pescador en restos de  tierra

he ido hacia lo alto

el viento me ha soplado: viva , frágil

Palabras iniciales a un Festival en marcha

A las y los poetas que son también organizadores y promotores,
a las profesoras, a los profesores, maestros en el arte de pasar el conocimiento y sembrar valores de humanidad,
a todas y todos, que con un simple gesto le dan al mundo una oportunidad de paz.

Ya estamos en pleno desarrollo de un Festival que acontece en muchos lugares, no todos los que pudieran, pero si una cantidad apreciable como para sorprendernos. El objetivo que nos ha unido este año ha sido darle una oportunidad a la Paz. El objetivo sigue vigente como meta a cumplir; como aporte nuestro quedará una huella de lo hecho en cada lugar donde hemos encontrado eco. Eco que no logra apagar todavía el estruendo de los bombardeos y la metralla. Persisten en sus guerras de rapiña, despojo y atropellos los dueños de las verdades acomodadas a sus intereses. Son los que aparecen como los dueños del mundo, sólo que la vida va por otro lado.

Estamos en el arte de poner palabras con sentido profundo para que digan mucho más, para que muevan, fortalezcan la humanidad, para que sea posible sobre la tierra un día, una semana, un mes, un año, un siglo y todo el tiempo por delante, aquello que nos une y moviliza: la Paz.

Si vemos cuanto hemos avanzado como género humano en el uso de la ciencia y la técnica podemos decir que bastante, el detalle es que no sabemos lo que pudiéramos haber avanzado sin guerras y con justicia social. Solamente nos queda imaginar lo que pudiéramos lograr sin las artimañanas del poder: la mentira, la corrupción, el narcotráfico, el hambre, las guerras y ahora las impuestas crisis que no son otra cosa que reacomodamientos para el usufructo aun más abusivo de la riqueza por parte de los grupos selectos del poder hegemónico. 

Nos asombran los desastres naturales... más debiera asombrarnos el que, teniendo ciencia y técnica a nuestro alcance, no emprendamos la tarea de trabajar con la naturaleza en pro de la vida. Se produce una paradoja: los seres inteligentes actúan sin ninguna inteligencia contra la naturaleza, contra la vida. La solución está tan cerca nuestro que no la vemos.

Es en este mundo que vivimos. Vivamos entonces como un desafío: nos cruzamos de brazos o escribimos, organizamos, aprendemos, comunicamos y entablamos la comunión de la diversidad como un canto de vida que va más allá de las palabras. Más que poesía de palabras, procuremos y escribamos poesía de gestos concretos. 

Esta es la luz que se necesita para alumbrar el más grande sueño humano: vivir en paz.

Este sueño está más cerca. Y más cerca aún si logramos desacostumbrarnos a aceptar como natural lo inhumano del mercado y la guerra. 

Poesía no estás hecha sólo de palabras, ahora comienzas a estar hecha de respuestas tangibles en la acción, de soluciones compartidas, de gestos puros, de imaginación.

A fuerza de canto y poesía, hagamos que el sol alumbre para todos.

Desde cinco lugares converge hacia ustedes el mismo pensamiento: desde ahora y siempreuna oportunidad para la paz.

Equipo Festival Palabra en el mundo
15 de mayo 2011

La chica de los mares (Cintia Oliva)

Mi amiga de los corales rojos
las boquitas pintadas
y los zapatitos en la puerta del desván
Mi amiga de las persianas entreabiertas
donde deja pasar la luz
de las estrellas ocultas
Mi amiga de los hocicos con dulce de leche
del aroma a miel, con ojos de serpiente
Cuantos días tuve que esperar a conocerte!
Cuanto me costó el tiempo de encontrarte!
Hubiera donado mis horas en el arenero
mis ratos de ocio en el sofá que nunca tuve
(pero que diseñé en deseos, ay como lo soñé!)
Hubiera cedido mis copas de vino
mis muñecas sin cabeza, los patines de mi hermana
Así de agradecida estoy de hallarte
Mi amiga dulce, tierna,
Mi amiga del arte
Arte es la habilidad que tienes para dibujar carnavales
Arte es la gloria de tus sonidos detrás de escena
Tus batallas perdidas, tus luchas, tus victorias ocultas
Tu perfil inocuo,
colmado de injusticias contra tu justa sonrisa
ferviente de libertades anheladas, robadas
Mi amiga de siempre, de nunca, de ayer y de hoy
Mi amiga atemporal, eterna, invisible
Tu nombre recuerda a melodías latinas
a ritmos de cantinas
al igual que tu presencia,
tu inolvidable manera de estar
tu inconfundible aroma a ser quien eres,
y tu maternal libido de ultramar.

Lo que el río da...(Ova Brizuela)

Qué cosa es el amor???

Que cosa es el amor???
Tal vez estas sensaciones, estos sentidos sirvan para que todos ( aquí
y allá) nos encontremos más, nos queramos intensamente y ejerzamos la
lealtad, la confianza y el amor en nuestras relaciones...


El amor:
       A qué huele?
El amor huele a esos olores que uno intenta recordar de las personas
que lo impactaron en algun momento de la vida...
Son olores que identificàs plenamente y te llevan a esos momentos
placenteros de amor incondicional y de buenos recuerdos...
Para mì un rico perfume, una merienda con sabores dulces y el aroma de
momentos felices, ùnicos y algunos irrepetibles..


     A qué sabe?

A cosas varias pero sobretodo debe saber como un buen vino, una rica
comida y fundamentalmete como ese chocolate que uno degusta despues de
un apasionado encuentro..



-          Qué ves cuando lo ves?
Si uno tiene la posibilidad de verlo y descubrir que la persona que
acaba de pasar es el amor de nuestra vida no serìamos humanos. Pero
cuando esas cosas suceden uno ve a la persona con la que puede reìr
todo el tiempo, danzar sin que importe nada y con la escaparìa a una
isla desierta.


-          Qué textura tiene?

Texturas mùltiples, capas diferentes donde a veces podemos descansar
placenteramente y otras se transforman en un peso terrible que nos
asfrixian. Texturas diversas para cada situaciòn que la vida amorosa
nos presente... En la pelicula Eterno resplandor de una mente sin
recuerdos podemos descubrir estas mùltiples texturas algunas
imposibles de borrar y olvidar.

-          Con qué sonido lo identificas?

Con una buena banda de sonido de alguna pelìcula que uno recuerda con
cariño, afecto y pasiòn...
En estos dìas la podrìa identificar con la banda sonora de Las horas
de Philip Glass donde se nos muestra como el amor necesita de
comprensiòn, libertad,  diàlogo y lealtad constante.
Sino con la bellisima y vital banda de 500 dìas con ella una peli que
nos muestra la fragilidad del instante amoroso.



Eduardo de la Cruz.

Los náufragos

Envuelta en una bruma galesa, ella lo mira debatirse. Le sale un resto de la cola de pescado por el borde de la enagua que disimula el cortejo y su recuerdo.
¡No hay futuro aquí! le grita, desde el acantilado.
¡No te empecines! vocifera.
Pero es inútil: por más que abre la boca, a sus palabras se las lleva el viento. Y la tormenta. Y el rugido de las aguas que extraviaron a Ulises.
Deshilacha el vestido y sacude los harapos en señal de rendición.  Pero él no advierte sus gestos, está demasiado ocupado en mantenerse a flote en medio de las olas.
Así lo ve llegar exhausto, hasta su mano.

[Texto de Andrea Guiu]

Los jorobados

“La evacuación de una vaina de cocaína puede demandar más de 48 horas. Pero si se revienta, la muerte es inexorable para el que la lleva.”

Cada hueco posible.
Nada, nadie; de nada, patrón. 
Allá por tierra adonde él tome y daca voy con mi cuerpo no-mío.
¡Malparida! igual que él y los de más aquí donde los nadie somos.
¿Qué te creés patrón, que tus aspiraciones se llenan solas? ¿Qué quién dónde te lleva tus polvitos mágicos? ¿llorarías de saberlo?
¿Qué quién dónde se transporta esa cosa que te transporta?
Y si no puedo llenar la panza con lo mismo que vos, qué te creés, patrón, vení con eso a mi cuerpo-agujero que transporta tu oro.
Soy como esas matriushkas que guardan madrecitas dentro de madrecitas dentro de.
¿A cuánto el kilo vivo?
Engullo las burbujas las ganas de cagar expiro lento raspa el látex.
Ay, diosito de la entraña:
Que los gendarmes no me palpen.
Que el frío no me haga tiritar.
Que mis ojos puedan mentir.
Que la bomba no estalle entre mis tripas.
¡Bum!
Que no descubran el pañal de mi hijo.
Que me limpie de todo.
¡Vaciáme, diosito!
Esperáme patrón, que voy o muero.
La virgencita con tu carga.
Amén.

[Texto de Andrea Guiu]

Los restos

Una noche una costa
un destino una barca una soga
un trapo un hilito un bulto una sed
una foto un tatuaje una manta un sopor un cuerpo
una gota un ojo una ampolla una miga un desecho un golpe
una fiebre un resto una teta un bulto una gota una encía un sudor 
un hilito una brasa un destino una noche un hueso una manta una soga una fiebre
una noche una sed una barca un destino una costa una miga un bulto un trapo un resto
la tierra no da frutos
el tiempo devora a sus hijos y a los hijos de sus hijos
pero ellos insisten en parir
una noche un destino una barca.

[Texto de Andrea Guiu]

Los deseosos

Migrantes (Andrea Guiu - Acuarela y tinta china)

Del otro lado hay otro lado que me escribe las historias de los que van
del fin al cabo de una patria
sin retorno
aun mundo por venir
¡remad! me escribe al dorso de la lengua madre
pues sediento es el que huye adonde el faro salpica
intermitencias

del otro lado la sed es nuestra guía su majestad
lezama
cada vez que flaqueamos cada vez que
perdemos el rumbo de la seda que
perdemos cada vez.

[Texto de Andrea Guiu]



Árbol florido en verano

¿A qué no adivinas qué se siente caminar sola... ir en la búsqueda de
algo, sin saber muy bien qué y de repente, toparte con la perfección?
Cada hebra de mi retina, extasiada en esas pequeñas pero coloridas
construcciones que se repiten hasta el hartazgo, flores que forman un
ramo generoso, partiendo de una minúscula rama -minúscula comparada
con el infinito, aunque paradojalmente ellas mismas son un cosmos-.
Esto es un sueño, así me hablo y así me siento, excelsa, cuando sueño
la primavera. Esto es un sueño con los ojos bien abiertos, y mi
corazón, en cada latido, estalla de gratitud.

[Texto de Lorraine Krawczuk]

Bed

Las huellas que quedan en las sábanas son los dibujos que hicimos con
nuestras pieles, con nuestros fluidos, con nuestros miembros. Huelen a
perfume, huelen a nosotros. Nos cubren y nos revelan. Se enfrían en
nuestra ausencia. Acompañan nuestro sueño y nuestros sueños;
pesadillas e insomnios. Gemidos y ronquidos. Las camas más lindas son
las que fueron hechas para ser deshechas.


[Texto de Lorraine Krawczuk]

 

Serenidad barrial I

Hay momentos en donde el barrio calla, donde la quietud lo colma todo,
donde se hace el silencio necesario para que los elementos de la
arquitectura de ayer puedan comunicar su melancolía. Y los detalles al
sol resplandecen, esos pequeños indicios de la esperanza. Es cuando se
hace posible habitar puertas afuera, ... sentir el entorno, guiñarle
el ojo a todos estos signos de comunión.
Vestir la casa con pintura nueva, pintarles las uñas con barniz a sus
maderas, recortar o embellecer su pelaje botánico son las tareas del
vecino comprometido con su barrial y estética responsabilidad.
 

[Texto de Lorraine Krawczuk]

 

Calma

Una casa sencilla. Pintura rosa que recubre las paredes; un rosa
repostero/pastelero, rosa bebé, o al menos, femenino. Cortinas de
plástico de colores brindan el único aleatorio movimiento y son el
preludio a su interior. Entreabierta ventana, protegida del ataque
exterior por innumerables X pintadas de verde, un verde vintage.
Geometría: un cable que cruza el frente de lado a lado proporciona una
línea curva, que rompe con todas las rectas preponderantes.  Silencio
bajo el cielo gris. Inmóvil ante el tiempo, más que atemporal.


[Texto de Lorraine Krawczuk]

Texto de Aníbal Buede

13 de noviembre de 2003

19.13 h.

Vagón comedor del tren Córdoba/Retiro

Sentado solo, despliego sobre la mesa un mapa, el de los deseos. Miro por la ventanilla como si buscara algo (plano general)… nada.

Vuelvo al mapa (plano detalle sobre un río), levanto la vista (plano general del vagón), M se acerca caminando hacia mi mesa (subjetiva de M).

Al llegar se queda parada esperando… quizás, la invitación a acompañarme (subjetiva de A).

Instintivamente cierro el mapa.

(plano detalle del rostro de M). Su voz es apenas un susurro,

-          es ese?

-          Ahá…

-          Y ahora?

-          Solo tengo que marcar el lugar perfecto (abriéndolo nuevamente).

(plano detalle de un sector del mapa en el que un río se abre camino)

-          y?

-          sólo si vos me decís que hacés con los cuestionarios.

-          Okay.

-          Alberdi.

-          … el mapa de los deseos…

-          Ahá, y? ahora vos… que hacés con esas hojas de cuestionarios?

-          Las tiro al aire, a todas… el viento sur se lleva mis preguntas, y el norte (el que mata), sopla tus respuestas.

CHIMENEA

CHimenea..un viaje para recordar que hubo una cervecería...que hubo una CHimenea..

Ya no existe la Cervecería Córdoba, y la letra CH fue excluida por la RAE...

Chiara, Marcelo, Mónica (noviembre de 2010)